Trop de cul au cinéma: et la pudeur bordel !

                                                                                                                                                                                                                                                      Je ne pense pas être spécialement puritain.

Ainsi, je confesse avoir passé des heures à décortiquer image par image des séquences pornographiques afin de comprendre les sortilèges de la quadra pénétration anale.

J’ai gaspillé des litres d’essence naturelle à m’extasier devant les acrobaties buccales de starlettes expertes dans l’art de redresser des dards.

Dans la bibliothèque familiale, j’ai coché ce que jugeais être les passages les plus réussis des romans Henry Miller afin de les utiliser le moment voulu comme arme de corruption massive. 

Bref j’ai péché et par les mots et par l’image.

Et pourtant depuis quelque temps maintenant voilà que je me surprends à soupirer d’ennui quand, regardant un film tout public, je me retrouve condamné à assister aux ébats amoureux d’un couple se donnant l’un à l’autre dans une étreinte qui ne nous épargne aucun détail.

Difficile de trouver de nos jours un film qui, à un moment ou un autre, ne va pas nous dévoiler et la poitrine de mademoiselle, et l’arrière-train de monsieur, et le popotin de madame, et l’arrimage dudit popotin aux cuisses de monsieur, et la mise en action de ce dernier, et le ballet des corps, et la cavalcade des amants, et la montée de leur plaisir, et la symphonie de leurs râles et l’apothéose de leurs joutes.

La plupart du temps, la scène montrée sous toutes ses coutures, filmée en gros plan, dans la pénombre d’une chambre à coucher, au beau milieu de draps défaits, n’apporte rien, strictement rien à la dramaturgie du long-métrage.

On se doute bien que si deux personnes se retrouvent ensemble, au même moment, dans un lit, sans apparat vestimentaire, ce n’est pas pour remplir leur grille de P.M.U ou prononcer des actions de grâce, mais bel et bien pour se livrer à une séance de galipettes échevelées.

Dès lors, quel besoin de nous montrer par le menu détail le déroulement de leurs escapades sexuelles ?

A priori, à moins d’une surprise de dernière minute toujours possible,(effondrement du lit, apparition de Madame la Baronne, décrochage inopiné du lustre) s’étant retrouvé soi-même dans la même situation, connaissant le répertoire des possibilités gestuelles en ces instants particuliers, on devine sans peine le déroulé des minutes à venir et leur inévitable conclusion.

Rien ne se ressemble autant que deux scènes de cul dans le cinéma contemporain.

On filme comme on baise.

Sans passion, à la va-vite, en bâclant, dans un accouplement des plus factices qui finit bien vite par nous assommer d’ennui ou nous procurer une certaine gêne, comme si le réalisateur à court d’idée nous forçait à assister à une scène qui ne nous concerne en rien.

Une pure séance de voyeurisme sans aucune utilité, sinon la découverte de l’intimité d’une actrice à la mode, chose pas déplaisante en soi, mais superfétatoire au regard de l’intérêt du film. 

Certes de temps à autre, il arrive qu’une scène de ce genre puisse participer à la construction d’un personnage, posséder son utilité en ce qu’elle nous révèle la nature profonde des relations à l’œuvre entre deux protagonistes,  constituer le chaînon manquant à la compréhension de leur pulsion profonde.

Auquel cas, elle possède toute sa place dans l’orchestration d’un film.

A la seule condition d’être filmée avec suffisamment de singularité et de talent pour être autre chose qu’une simple baisouillade, aussi passionnante à regarder que la dégustation faussement énamourée d’un cassoulet dans une publicité William Saurin.

Une sorte de pornographie à l’emporte-pièce destinée seulement à assouvir notre désir pervers de voir à quoi ressemble les seins de Scarlett Johansson.

Lesquels sont sans surprise au nombre de deux, d’une forme plus ou moins arrondie avec une proéminence érectile en leur milieu.

                                                                                                                                                                                                                                                Gabin ou Ventura n’ont jamais montré leur cul à l’écran.

Question de pudeur.

Ou d’époque.

Ou des deux à la fois.

                                                                                                                                                                                                                                                    Pas certain qu’aujourd’hui ils pourraient s’épargner de dévoiler la part la plus secrète de leur intimité.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                       Pour suivre l’actualité de ce blog, c’est par ici : https://www.facebook.com/pages/Un-juif-en-cavale-Laurent-Sagalovitsch/373236056096087?skip_nax_wizard=true