Scoop Closer : Marine et Jamel, c’est du sérieux
Tout n’est donc pas perdu puisque grâce au remarquable travail journalistique entrepris par les scrupuleux rédacteurs de Closer dont on ne vantera jamais assez le professionnalisme, nous apprenons ahuris et stupéfaits que l’éminence grise de Marine Le Pen, son gourou, sa muse, son mentor, son directeur de conscience, son confesseur, son partenaire de squash, serait un vague homosexuel aux fréquentations douteuses.
Autrement dit un dégénéré aux mœurs plus que suspectes.
Un infâme inverti n’hésitant pas à embarquer son compagnon dans des week-end de débauche à Vienne quand d’autres s’y rendent pour des bals reichitiques.
Un monde s’effondre.
Bientôt, toujours grâce aux fins limiers de Closer dont il faut à nouveau louer ici le courage et l’abnégation à traquer inlassablement la vérité, nous apprendrons que Jean-Marie a surnommé ses Dobermans Schlomo et Mohamed, qu’il fréquente en loucedé la synagogue de la rue Copernic et se ravitaille à la nuit tombée dans des boucheries hallal.
Tandis que Marine pratiquerait la danse du ventre, carburerait à la Boukha des frères Bokobza, entretiendrait une liaison secrète avec Daniel Cohn-Bendit, vouerait un culte à Jacques Delors et s’éveillerait tous les matins en s’époumonant Allah Akbar.
Closer, il faut le dire, c’est tout de même la quintessence du journalisme d’investigation.
Là où tant d’autres restent le cul vissé sur leurs chaises à recopier des communiqués d’agences de presse, à rédiger des articles formatés, à imiter son voisin, Closer lui n’hésite pas à envoyer ses journalistes au feu.
Au plus près de l’action.
Au cœur des ténèbres.
Rétrospectivement, on frissonne en songeant aux risques insensés pris par leurs journalistes pour parvenir à attraper Phillipot dans leurs filets.
Ces journées à le traquer sans que rien ne se passe jamais jusqu’à ce voyage improbable dans cette Vienne ravagée où, dans un décor de fin du monde, au péril de sa vie, un photographe à la témérité insensée a pu enfin, entre deux fusillades, parmi une nuit d’obus, au milieu d’un champ de mines, prendre ces clichés qui allaient changer la face du monde.
Courage à la mesure de nerfs de géants dont même Albert Londres en personne n’eût jamais été capable.
Les grands de ce monde peuvent trembler.
Avec Closer ils n’auront jamais la paix.
La vérité finira toujours par jaillir.
Phillipot n’est que le premier à subir leur loi d’airain.
D’autres suivront.
La sextape de Melenchon et de Merkel partouzant gaiement à bord d’un bateau-mouche remontant le Rhin, les amours clandestines entre François Fillon et Cécile Duflot pratiquées dans les caves de Chez Ledoyen, la collection de Pléiade de Ribery, la passion tumultueuse entre Fleur Pellerin et Patrick Modiano sur fond de je te lis moi non plus, les séances d’U.V en slip léopard de Bernard Cazeneuve, les visites régulières de Juppé à l’Opéra Comique , la fréquentation assidue de DSK au Tati de Barbès pour s’acheter des caleçons vietnamiens.
Reste qu’un homosexuel en tête de gondole du Front National provoque tout de même un émoi considérable.
Un renversement de valeurs si radical qu’on ne peut s’empêcher d’avoir une pensée émue pour le brave militant encarté qui de toute éternité pensait ce genre de pratiques réservées à des tribus barbares habitant de l’autre versant de la méditerranée.
Un traumatisme équivalent si d’aventure demain on apprenait à l’U.M.P que l’argent occulte de Bygmalion avait servi à payer les frais de rénovation de l’appartement du grand manitou de la C.G.T.
Ou que le premier secrétaire du PS travaillerait plus de 35 heures par semaine.
Un séisme vous dis-je.
Pour suivre l’actualité de ce blog, c’est par ici : https://www.facebook.com/pages/Un-juif-en-cavale-Laurent-Sagalovitsch/373236056096087?skip_nax_wizard=true
Un commentaire pour “Scoop Closer : Marine et Jamel, c’est du sérieux”
Laissez un commentaire
YOU WILL NEVER HATE ALONE
Avant tout, une mise au point. A priori, je ne vous aime pas et je me contrefous de savoir si vous m’aimez ou si vous allez apprécier ou pas ce que je vais pouvoir radoter à longueur d’article. Ce n’est en aucun cas mon problème, c’est le vôtre. Je rajoute que je suis d’une mauvaise foi crasse, que je n’ai d’avis arrêté sur aucun sujet, que je prends un grand plaisir à manier l’art du contre-pied, que je n’aurai cesse de vous provoquer et de vous titiller afin que vous vous sentiez offusqué au point d’aller pondre un commentaire rageur et furieux auquel je prendrais un malin plaisir à répondre. Toujours.
Ceci posé, la plupart du temps, mes articles seront à prendre au deuxième ou au troisième degré. De grâce, nul besoin d’aller embêter la standardiste de la Licra, de menacer de convoquer le conseil d’administration de la Mrap, de m’admonester de présenter des excuses sur le champ, sans quoi, vous irez tout rapporter au commissaire général de S.O.S racisme, à l’inspecteur en chef de la SPA, au rapporteur de la Ligue des Droits de l’Homme. Je ne suis pas sérieux. Je suis un bouffon. Un pitre. Un petit con hargneux. Un individu sans intérêt qui aime jouer à l’intéressant.
Surtout par pitié, ne me taxez jamais d’antisémitisme. J’ai eu le bonheur ou le malheur d’être né de parents tout à la fois ashkénaze et sépharade donc pas de jaloux non plus de ce coté-là. Chacun en prendra pour son grade et aura sa pâtée de critiques bien senties. J’oubliais : bien que je sois né en France, bien que je possède un passeport français, que j’ai trop longtemps vécu dans ce beau pays, je n’éprouve envers lui aucune tendresse particulière et n’aurait cesse de démonter et démontrer à longueurs d’articles ses travers et ses absurdités.
Je n’ai jamais pardonné la rafle du Vel d’hiv et ne la pardonnerais jamais. Par principe et par instinct, je n’ai aucune sympathie pour l’Allemagne ou pour la Pologne. C’est ainsi. Vous pourrez toujours me parler de la réconciliation nécessaire entre les peuples, de la nécessité du pardon, de l’exigence de tourner la page, je suis sourd à jamais à tous ces raisonnements frappés du bon sens.
La notion de patriotisme m’est complètement étrangère, celle de nationalisme me donne la nausée. Si l’équipe de France de Football devait disputer une rencontre capitale contre la Hollande ou l’Italie, je supporterais toujours ces dernières. Si le PSG ou l’OM ou Lyon, surtout Lyon, était amené à rencontrer Manchester United, le Milan AC ou Barcelone, je serais toujours du côté des équipes qui considèrent le football comme un des beaux arts et ne supporterais jamais une bande de tacherons au simple motif qu’ils sont français. Sauf Saint-Etienne. L’amour est aveugle et j’ai pour les verts des yeux de Chimène.
Ne venez pas m’emmerder sur ce sujet en me disant que depuis trente ans ils n’ont rien gagné, qu’ils vivent sur leur passé, que la roue a tourné. Je saurais vous répondre avec le cinglant approprié à vos sottes remarques.
Mais de tout cela vous en vous en rendrez compte très vite. A bientôt donc mon idiot de semblable, mon crétin de frère, mon stupide cousin. Sois donc soulagé: désormais, dans le désert de ta connerie qui est infinie, tu ne seras plus jamais seul.
Laurent Sagalovitsch
Vous êtes convaincant. Je m’abonnerais à « Closer » si… « Closer », parangon du journalisme d’investigation, sorte d’hybride mi-Renseignement général, mi-Incorruptibles avides de transparence, « Closer », l’hebdomadaire qui « rapproche » le lecteur des très importantes personnes [TIP], qui les dénude quasiment, et de surcroît – l’on en défaille derechef au souvenir du « séisme » (sic) et des sels réanimateurs aussitôt respirés –, oui, par-dessus le marché, « Closer », l’hebdomadaire qui œuvre aux rapprochements œcuméniques. Que « Marine et Jamel, [ce soit] du sérieux » (sic) saisit ; qu’Angela Merkel-la-discrète et Jean-Luc Mélenchon-le-tonitruant se livrent à des parties fines saisit ; que Père Jean-Marie s’insinue en tapinois dans une synagogue du Marais, acquière nuitamment du caprin hallal, et s’enivre à l’eau-de-vie de figues du regretté Abraham Bokobsa saisit. Tout cet insu, révélé par le grand « Closer », ravit, et redonne espoir dans une humanité si tolérante, si éclairée sur l’essentiel.
Parmi les ombres ternissant hélas cet idyllique tableau : la brouille possible au sein du couple Debbouze ; le non moins possible heurt diplomatique franco-allemand pour quelques vénielles pratiques libertines ; la publication, par une immonde taupe enfouie au cœur du Front national, des violents propos échangés par le fondateur du parti et de vieux maréchalistes, abasourdis des nouvelles (mauvaises ?) manières de Père Jean-Marie.
Mais mieux vaut attendre que « Closer » recoupe avec d’autres sources pour avérer, ou démentir, un infernal train de rumeurs naissantes.
Quant à M. Florian Philippot, au parcours politique ne recueillant pas d’assentiment général – le précoce troc de la gauche républicaine contre le « logiciel » d’un droitisme accentué, fut assez souvent le fait de quinquagénaires, mais assez rarement de jeunes trentenaires, du moins depuis la Libération –, il est profondément abject que « Closer », jusqu’ici économe (selon ses rédacteurs et investigateurs) en révélation des inclinations et/ou usages sexuels des TIP promues par ce journal, se soit laissé aller contre ses habitudes à une transparence qui contrevient très gravement au respect de la vie privée. Donc, ni ne m’abonnerai à « Closer » ni ne l’achèterai au kiosque !
Et puisse la Justice faire énormément cracher à « Closer », dans le bassinet de M. Philippot, de nombreuses espèces sonnantes et trébuchantes, à titre de dédommagement – au demeurant, bien insuffisant.
Car, sauf commission d’acte(s) délictueux ou criminel(s), les pratiques amoureuses de quelque politique que ce soit ne doivent pas franchir, par des voies journalistiques (?) tortueuses, le seuil de sa vie privée. Et ce, quoi que l’on pense de la personne ainsi mise à nu !