Les primaires américaines ? Plus palpitant que la nouvelle saison de House of Cards
Proximité oblige, je bouffe de la politique américaine en ce moment.
A haute-dose.
Pour tout dire, entre la saison des primaires et les nouveaux épisodes de House of Cards, je ne sais plus où ranger ma bannière étoilée.
Tout juste si je ne finis pas par confondre Kevin Spacey avec Donald Trump, Hillary Clinton avec Claire Underwood, à mélanger les intrigues entre elles, à ne plus trop savoir qui joue à la comédie du pouvoir tant le spectacle offert par les différents prétendants à la primaire, notamment républicaine, pourrait figurer dans le catalogue de n’importe quel studio hollywoodien.
Il faut bien comprendre que les élections américaines sont avant tout un immense show, une sorte de parade un peu folle et baroque où, de villes en hameaux, de salles de réunions en maisons de retraite, de gymnases en préaux d’école, les candidats retrouvent ce goût brûlant et abrupt de la démocratie directe quand il s’agit de convaincre presque un par un chaque électeur de voter pour lui.
Quelque chose qui relève tout à la fois de la mise à nu, du don de soi, de l’abjuration, de la prédication, de l’incantation, de l’art de soulever le cœur des gens tout en prenant soin de toujours parler à leurs âmes.
Un mélange de professionnalisme et de rusticité qui laisse pantois et dubitatif l’observateur européen, peu habitué à ces joutes électorales où un candidat a le devoir d’aller à la rencontre du pays profond, patelin après patelin, dans une ambiance aussi folklorique que pastorale, tout en évoquant du haut de son estrade Dieu et son représentant sur terre, le dollar.
Avant de venir ferrailler avec ses adversaires sous les sunlights télévisuels et de s’affronter dans des débats hauts en couleur qui tiennent tout autant des jeux du cirque, du stand up comedy, de la roue de la fortune et du Jour du Seigneur.
Il fallait les voir l’autre soir blablater du côté de Détroit, juste après le Super Tuesday, dans un combat sanglant digne d’une finale d’Intervilles.
Ce fut sublime.
Ce fut grotesque.
Ce fut tragique.
Ce fut un de ces moments où l’Amérique apparut dans tout ce qu’elle peut avoir de pire et de meilleur (si, si), de démesuré et de grandiose, de fascinant et de révulsant, de régressif et de troupier.
Une sorte de parade, de fête foraine de la politique où chacun des candidats eut droit à son quart d’heure de gloire dans une foire d’empoigne si peu structurée qu’on eut grand-peine à se faire entendre, le débat se polarisant autour de l’abominable Trump, sublimement arrogant, tour à tour cuistre, rugueux, cinglant, comique, clownesque, tout à fait capable d’affirmer tout et son contraire sans jamais se départir d’une assurance qui en dit long sur sa conviction d’être l’homme de la situation.
Si bien que le soir venu, en découvrant les premiers épisodes quelques peu mollassons de House of Cards, série toujours aussi peu convaincante quand elle s’attarde à décrire les tourments intérieurs de ses personnages pris dans une sorte de comédie du pouvoir qui se voudrait shakespearienne mais qui s’avère être la plupart du temps seulement boulevardière, en une apoplexie des sentiments dont on a grand-peine à se convaincre du bien-fondé et de la véracité, on se surprit à regretter ce bon vieux Donald en pleine prise de tête avec ses poursuivants.
House of Cards excelle quand elle laisse à découvrir les envers du décor présidentiel, à décortiquer les rouages de la politique américaine, dans cet apprentissage de l’exercice du pouvoir où à tout instant il faut ruser avec la morale afin de se trouver une place au soleil.
Une place tant convoitée par les concurrents aux primaires qu’il va falloir un sérieux coup de vis dans la suite de House of Cards pour qu’elle puisse concurrencer en intérêt et en intensité cette campagne électorale digne de figurer comme l’une des meilleures séries du moment.
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YOU WILL NEVER HATE ALONE
Avant tout, une mise au point. A priori, je ne vous aime pas et je me contrefous de savoir si vous m’aimez ou si vous allez apprécier ou pas ce que je vais pouvoir radoter à longueur d’article. Ce n’est en aucun cas mon problème, c’est le vôtre. Je rajoute que je suis d’une mauvaise foi crasse, que je n’ai d’avis arrêté sur aucun sujet, que je prends un grand plaisir à manier l’art du contre-pied, que je n’aurai cesse de vous provoquer et de vous titiller afin que vous vous sentiez offusqué au point d’aller pondre un commentaire rageur et furieux auquel je prendrais un malin plaisir à répondre. Toujours.
Ceci posé, la plupart du temps, mes articles seront à prendre au deuxième ou au troisième degré. De grâce, nul besoin d’aller embêter la standardiste de la Licra, de menacer de convoquer le conseil d’administration de la Mrap, de m’admonester de présenter des excuses sur le champ, sans quoi, vous irez tout rapporter au commissaire général de S.O.S racisme, à l’inspecteur en chef de la SPA, au rapporteur de la Ligue des Droits de l’Homme. Je ne suis pas sérieux. Je suis un bouffon. Un pitre. Un petit con hargneux. Un individu sans intérêt qui aime jouer à l’intéressant.
Surtout par pitié, ne me taxez jamais d’antisémitisme. J’ai eu le bonheur ou le malheur d’être né de parents tout à la fois ashkénaze et sépharade donc pas de jaloux non plus de ce coté-là. Chacun en prendra pour son grade et aura sa pâtée de critiques bien senties. J’oubliais : bien que je sois né en France, bien que je possède un passeport français, que j’ai trop longtemps vécu dans ce beau pays, je n’éprouve envers lui aucune tendresse particulière et n’aurait cesse de démonter et démontrer à longueurs d’articles ses travers et ses absurdités.
Je n’ai jamais pardonné la rafle du Vel d’hiv et ne la pardonnerais jamais. Par principe et par instinct, je n’ai aucune sympathie pour l’Allemagne ou pour la Pologne. C’est ainsi. Vous pourrez toujours me parler de la réconciliation nécessaire entre les peuples, de la nécessité du pardon, de l’exigence de tourner la page, je suis sourd à jamais à tous ces raisonnements frappés du bon sens.
La notion de patriotisme m’est complètement étrangère, celle de nationalisme me donne la nausée. Si l’équipe de France de Football devait disputer une rencontre capitale contre la Hollande ou l’Italie, je supporterais toujours ces dernières. Si le PSG ou l’OM ou Lyon, surtout Lyon, était amené à rencontrer Manchester United, le Milan AC ou Barcelone, je serais toujours du côté des équipes qui considèrent le football comme un des beaux arts et ne supporterais jamais une bande de tacherons au simple motif qu’ils sont français. Sauf Saint-Etienne. L’amour est aveugle et j’ai pour les verts des yeux de Chimène.
Ne venez pas m’emmerder sur ce sujet en me disant que depuis trente ans ils n’ont rien gagné, qu’ils vivent sur leur passé, que la roue a tourné. Je saurais vous répondre avec le cinglant approprié à vos sottes remarques.
Mais de tout cela vous en vous en rendrez compte très vite. A bientôt donc mon idiot de semblable, mon crétin de frère, mon stupide cousin. Sois donc soulagé: désormais, dans le désert de ta connerie qui est infinie, tu ne seras plus jamais seul.
Laurent Sagalovitsch
Téléchargé la saison 1 mais toujours pas vu. Daredevil c’est bien, ça parle des limites tenues entre le bien et le mal, de la pureté spirituelle du carré blanc derrière laquelle se terre l’horreur fondatrice, le dévoiement schumpterien, l’amour noir, la corruption comme mal nécessaire, l’impossible paradis sur terre. Bref ruser pour triompher. Trump a des airs de D’Onofrio en moins subtil peut être, businessman politicien, comme tout aussi illuminer. Fascinant.