Que périssent les narcisses, ces branleurs du Moi en émoi
Les gens qui s’aiment sont détestables.
Ils ne doutent jamais, s’adressent à tout bout de champ des satisfécits, prennent pour acquis leurs principes de vie, demeurent inflexibles quant à leurs jugements, ne souffrent d’aucune remise en question, vont sur le chemin de leur vie, déterminés, ombrageux, pleins de cette arrogance fielleuse qui les rend bien souvent insensibles à la souffrance d’autrui.
Ils sont assommants.
Ils pensent tout savoir sur tout quand bien même sont-ils crasseux d’ignorance.
Ils avancent, ils vont, ils triomphent : rien ne saurait leur résister, ils ne tolèrent aucune critique, s’offusquent de recevoir des conseils, ne reconnaissent jamais leurs torts puisqu’ils ont toujours raison.
Ils sont chefs ou sous-chefs, petits potentats à l’insignifiance avérée qui règnent en maîtres sur un univers dont ils se flattent de connaître les moindres petits secrets : rien ne leur échappe, ils savent au gramme près le poids d’insignifiance de chacun de leurs employés, de leurs collègues, de leurs subordonnés ; ils ont l’injure facile, la remontrance aisée, pratiquent avec une constance rare l’art de rabaisser son voisin, son chien, son coiffeur – au moindre écart repéré.
Ils s’aiment.
Entièrement, totalement, irréductiblement.
Ils sont leurs propres modèles, leurs propres références, leurs propres mythes.
La métaphysique ne les intéresse pas, la mélancolie non plus, l’ennui encore moins.
D’ailleurs ils ne s’ennuient jamais puisque ils sont toujours en bonne compagnie : la leur, dont ils ne cessent de chanter les louanges et les vertus, s’émerveillant de la richesse inégalée de leurs multiples talents, de la finesse de leur intelligence, de la drôlerie de leurs réflexions, s’étonnant parfois de ne pas être plus reconnus pour leurs mérites qui sont pourtant infinis.
Chez eux, ils ne restent plus aucune trace de leur enfance, seul moment de leur vie où ils ont pu nourrir quelque doute sur leur glorieuse destinée.
Et encore.
Quand vous examinez de près leur visage, vous êtes incapable de deviner quel genre d’enfant ils ont bien pu être, à quoi ils pouvaient bien ressembler dans le giron de leur existence commençante : à force de ténacité, ils ont gommé en eux toute cette fragilité et cette tendresse du premier âge de la vie.
Ils sont adultes.
Ils rient peu ou alors seulement quand ils jappent des sarcasmes et autres ricanements imbéciles qu’ils partagent seulement avec eux-mêmes, allant jusqu’à se féliciter d’être incompris, signe de la radicalité de leur caractère insaisissable pour le commun des mortels.
Ils se méfient de l’amour, ils prennent une femme ou un homme comme d’autres s’entichent d’une voiture, ils procréent en espérant que leur génie se transmette à leur progéniture : ils sont souvent déçus et redoublent d’autorité afin de corriger les erreurs commises par la nature.
Et comme ils se pensent les rois de l’univers, les seuls à comprendre et à appréhender le monde alentour, ils ne se lient d’amitié avec quiconque ; même leur propre ombre les déçoit, elle ne parvient pas à restituer l’étendue de leurs capacités, l’immensité de leur savoir, l’infini de leur génie.
Quand ils meurent, personne ne les pleure.
Eux s’en moquent, il leur reste l’éternité pour s’ébaubir d’avoir été ce qu’ils ont été : des dignes représentants d’eux-mêmes dont le monde mesurera un jour la grandeur de leur auguste génie.
Quand je rencontre un de ces troubadours, je ne prends même pas la peine de le saluer.
Je m’enfuis au quart de tour.
Déjà que j’ai du mal à me supporter…
Pour suivre l’actualité de ce blog, c’est par ici : https://www.facebook.com/pages/Un-juif-en-cavale-Laurent-Sagalovitsch/373236056096087?skip_nax_wizard=true
lire le billetYOU WILL NEVER HATE ALONE
Avant tout, une mise au point. A priori, je ne vous aime pas et je me contrefous de savoir si vous m’aimez ou si vous allez apprécier ou pas ce que je vais pouvoir radoter à longueur d’article. Ce n’est en aucun cas mon problème, c’est le vôtre. Je rajoute que je suis d’une mauvaise foi crasse, que je n’ai d’avis arrêté sur aucun sujet, que je prends un grand plaisir à manier l’art du contre-pied, que je n’aurai cesse de vous provoquer et de vous titiller afin que vous vous sentiez offusqué au point d’aller pondre un commentaire rageur et furieux auquel je prendrais un malin plaisir à répondre. Toujours.
Ceci posé, la plupart du temps, mes articles seront à prendre au deuxième ou au troisième degré. De grâce, nul besoin d’aller embêter la standardiste de la Licra, de menacer de convoquer le conseil d’administration de la Mrap, de m’admonester de présenter des excuses sur le champ, sans quoi, vous irez tout rapporter au commissaire général de S.O.S racisme, à l’inspecteur en chef de la SPA, au rapporteur de la Ligue des Droits de l’Homme. Je ne suis pas sérieux. Je suis un bouffon. Un pitre. Un petit con hargneux. Un individu sans intérêt qui aime jouer à l’intéressant.
Surtout par pitié, ne me taxez jamais d’antisémitisme. J’ai eu le bonheur ou le malheur d’être né de parents tout à la fois ashkénaze et sépharade donc pas de jaloux non plus de ce coté-là. Chacun en prendra pour son grade et aura sa pâtée de critiques bien senties. J’oubliais : bien que je sois né en France, bien que je possède un passeport français, que j’ai trop longtemps vécu dans ce beau pays, je n’éprouve envers lui aucune tendresse particulière et n’aurait cesse de démonter et démontrer à longueurs d’articles ses travers et ses absurdités.
Je n’ai jamais pardonné la rafle du Vel d’hiv et ne la pardonnerais jamais. Par principe et par instinct, je n’ai aucune sympathie pour l’Allemagne ou pour la Pologne. C’est ainsi. Vous pourrez toujours me parler de la réconciliation nécessaire entre les peuples, de la nécessité du pardon, de l’exigence de tourner la page, je suis sourd à jamais à tous ces raisonnements frappés du bon sens.
La notion de patriotisme m’est complètement étrangère, celle de nationalisme me donne la nausée. Si l’équipe de France de Football devait disputer une rencontre capitale contre la Hollande ou l’Italie, je supporterais toujours ces dernières. Si le PSG ou l’OM ou Lyon, surtout Lyon, était amené à rencontrer Manchester United, le Milan AC ou Barcelone, je serais toujours du côté des équipes qui considèrent le football comme un des beaux arts et ne supporterais jamais une bande de tacherons au simple motif qu’ils sont français. Sauf Saint-Etienne. L’amour est aveugle et j’ai pour les verts des yeux de Chimène.
Ne venez pas m’emmerder sur ce sujet en me disant que depuis trente ans ils n’ont rien gagné, qu’ils vivent sur leur passé, que la roue a tourné. Je saurais vous répondre avec le cinglant approprié à vos sottes remarques.
Mais de tout cela vous en vous en rendrez compte très vite. A bientôt donc mon idiot de semblable, mon crétin de frère, mon stupide cousin. Sois donc soulagé: désormais, dans le désert de ta connerie qui est infinie, tu ne seras plus jamais seul.
Laurent Sagalovitsch