Si tu ne vas pas à Rio
Dimanche matin, les héritiers de Dario Moreno se sont réveillés avec une méchante gueule de bois, aussi intense que les bouchons au tunnel de Fourvière, un week end de départ en vacances. Ils pensaient avoir toucher le gros lot avec l’attribution de la Coupe du Monde au Brésil, assurés de vendre comme des petits pains la ritournelle favorite de leur grand oncle, l’indémodable si tu vas à Rio/ n’oublie pas de monter la haut/ dans un petit village/ caché sous les fleurs sauvages. Ils s’étaient même dit qu’avec un peu de chance, les bleusbite de blanc la choisiraient pour leurs séances de motivation d’avant match, la murmurant en silence, dans la touffeur des couloirs menant à la pelouse, entre deux je vous salue Marie et trois quand j’aurai un marteau, j’irai voir la Mecque, et la gueuleraient à tue tête, dans les vestiaires cariocas après avoir vaincu des ritals dévitalisés, des hollandais en retrait et des allemands à l’amende.
Sauf que l’autre soir, l’autre empaffé de Gronaldo, en pleine cure de réintoxication, lors du traditionnel bidouillage trifouillage cafouillage des bouboules, a usé plutôt de la veuve poignet en obligeant nos braves petits gars de Clairefontaine à se coltiner, dans sa version originale, les aventures de Don Quichotte de la Mancha et de son fidèle valet Sancho Pancha, lequel Sancho en apprenant la bonne nouvelle, chevauchait déjà Rossinante afin de rendre visite à son commanditaire en gel auto fixant, pour une livraison de quelques containers, dans la baie de Rio.
En ayant eu vent de la nouvelle dans sa retraite cévenole, entre deux parties de pétanque et la traditionnelle séance de karaoké dédiée comme tous les samedis soirs à Francis Cabrel, Laurent Blanc, qui n’est pourtant pas, aux dernières nouvelles, le neveu apparenté de Dario, a grincé des dents en chantonnant, noir c’est noir, il n’y plus d’espoir, avant de s’en aller écrire à Don Blatter une rageuse missive, lui expliquant, d’une écriture serrée, que remiser l’équipe de France, au regard de son histoire, dans le deuxième chapeau, équivalait à un crime de lèse majesté, et qu’en conséquence de quoi, il se voyait dans l’obligation de le provoquer en duel, le 15 aout au matin, à Zurich, dans le cimetière de Fluntern, situé juste en face su siège de la Fifa, au niveau des tombes de James Joyce et d’Elias Canetti.
Don Blatter a sorti son cigare, convoqué sa secrétaire perchée jusque là sous son bureau, occupée à découvrir les villages reculés de la Suisse Romande, et tout en contemplant le toujours ravissant lac de Zurich en contrebas, a dicté mon très estimé Laurent Blanc, je comprends fort bien votre désarroi devant ce tirage qui, j’imagine sans peine, a dû vous provoquer effroi et émoi, mais de grâce, me faudra-il vraiment pour vous ramener à la raison, convoquer de bien pénibles souvenirs, en vous rappelant que lors de l’euro 2002, la France a emprunté, dés les quarts de finale, la sortie de secours, battue par des grecs mêmes pas rasés, qu’en 2008, elle a eu juste le temps de visiter le Prater de Vienne et sa Grande Roue, et qu’en 2010… disons, pour faire court, elle n’a jamais trouvé le chemin qui mène au stade, bloquée à l’arrière d’un bus tombé en panne d’essence.
Le football ne pardonne pas. La France passera donc par les barrages où, selon toute vraisemblance, elle devrait rencontrer l’Irlande. Ce sera un samedi soir au Stade de France. Il fera beau. Raymond sera dans les tribunes, Estelle sur la pelouse, Pierre Mènes dans les vestiaires. A la dernière minute du temps additionnel, Gourcuff marquera un but à la Madjer avec sa testicule gauche, Noël le Graet roulera une pelle à Carla Bruni, Thierry Rolland ira s’acheter un string pour bronzer sur la plage de Copabacabana et tout ce beau petit monde s’embarquera pour Rio, histoire de voir si vraiment dans un petit village, caché sous les fleurs sauvages…
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YOU WILL NEVER HATE ALONE
Avant tout, une mise au point. A priori, je ne vous aime pas et je me contrefous de savoir si vous m’aimez ou si vous allez apprécier ou pas ce que je vais pouvoir radoter à longueur d’article. Ce n’est en aucun cas mon problème, c’est le vôtre. Je rajoute que je suis d’une mauvaise foi crasse, que je n’ai d’avis arrêté sur aucun sujet, que je prends un grand plaisir à manier l’art du contre-pied, que je n’aurai cesse de vous provoquer et de vous titiller afin que vous vous sentiez offusqué au point d’aller pondre un commentaire rageur et furieux auquel je prendrais un malin plaisir à répondre. Toujours.
Ceci posé, la plupart du temps, mes articles seront à prendre au deuxième ou au troisième degré. De grâce, nul besoin d’aller embêter la standardiste de la Licra, de menacer de convoquer le conseil d’administration de la Mrap, de m’admonester de présenter des excuses sur le champ, sans quoi, vous irez tout rapporter au commissaire général de S.O.S racisme, à l’inspecteur en chef de la SPA, au rapporteur de la Ligue des Droits de l’Homme. Je ne suis pas sérieux. Je suis un bouffon. Un pitre. Un petit con hargneux. Un individu sans intérêt qui aime jouer à l’intéressant.
Surtout par pitié, ne me taxez jamais d’antisémitisme. J’ai eu le bonheur ou le malheur d’être né de parents tout à la fois ashkénaze et sépharade donc pas de jaloux non plus de ce coté-là. Chacun en prendra pour son grade et aura sa pâtée de critiques bien senties. J’oubliais : bien que je sois né en France, bien que je possède un passeport français, que j’ai trop longtemps vécu dans ce beau pays, je n’éprouve envers lui aucune tendresse particulière et n’aurait cesse de démonter et démontrer à longueurs d’articles ses travers et ses absurdités.
Je n’ai jamais pardonné la rafle du Vel d’hiv et ne la pardonnerais jamais. Par principe et par instinct, je n’ai aucune sympathie pour l’Allemagne ou pour la Pologne. C’est ainsi. Vous pourrez toujours me parler de la réconciliation nécessaire entre les peuples, de la nécessité du pardon, de l’exigence de tourner la page, je suis sourd à jamais à tous ces raisonnements frappés du bon sens.
La notion de patriotisme m’est complètement étrangère, celle de nationalisme me donne la nausée. Si l’équipe de France de Football devait disputer une rencontre capitale contre la Hollande ou l’Italie, je supporterais toujours ces dernières. Si le PSG ou l’OM ou Lyon, surtout Lyon, était amené à rencontrer Manchester United, le Milan AC ou Barcelone, je serais toujours du côté des équipes qui considèrent le football comme un des beaux arts et ne supporterais jamais une bande de tacherons au simple motif qu’ils sont français. Sauf Saint-Etienne. L’amour est aveugle et j’ai pour les verts des yeux de Chimène.
Ne venez pas m’emmerder sur ce sujet en me disant que depuis trente ans ils n’ont rien gagné, qu’ils vivent sur leur passé, que la roue a tourné. Je saurais vous répondre avec le cinglant approprié à vos sottes remarques.
Mais de tout cela vous en vous en rendrez compte très vite. A bientôt donc mon idiot de semblable, mon crétin de frère, mon stupide cousin. Sois donc soulagé: désormais, dans le désert de ta connerie qui est infinie, tu ne seras plus jamais seul.
Laurent Sagalovitsch