Organigramme
La Corée accorde une importance majeure aux titres honorifiques. Quelles que soient les circonstances, il est très rare d’appeler quelqu’un Monsieur ou Madame Martin, mais plutôt Président Martin (dans le sens de “patron”, y compris d’un tout petit commerce) ou Docteur Martin (dans le sens de titulaire d’un doctorat, même si le diplôme a été obtenu il y a 50 ans), ou tout simplement Maître Martin (dans le sens de je ne sais pas trop ce que tu es ou ce que tu fais, mais tu dois bien être maître de quelque chose).
Si dans la vie de tous les jours, les titres honorifiques ont tant d’importance, je vous laisse imaginer ce qui se passe dans un contexte professionnel. D’ailleurs, ceux qui ont fait l’expérience de voyages d’affaires en Corée pourront en témoigner: pas une réunion ne commence avant ce rituel où chacun sera debout pour échanger (des deux mains) les cartes de visite, ces précieux sésames qui dévoileront le titre de son interlocuteur, en n’oubliant pas de montrer ostensiblement qu’on lit attentivement leurs contenus. On peut également ajouter une discrète exclamation pour montrer l’admiration que suscite le titre de son interlocuteur, celle-ci sera toujours la bienvenue.
Il existe en moyenne une dizaine de niveaux hiérarchiques au sein d’une entreprise. Lorsqu’on débute, on est “Sawon”, c’est à dire pas grand chose: une entité négligeable dont le salut viendra pas le travail, encore et toujours, sans protester, afin que d’ici quelques années (2 ou 3 ans en moyenne, mais cela peut varier en fonction des entreprises et des secteurs d’activité), s’ouvre l’accès à l’échelon supérieur.
L’échelon supérieur se nomme “Daeri”, un titre qui paraît bien peu de chose également lorsqu’on considère la dizaine de rangs hiérarchiques qui se situent au-dessus, mais qui consacre quand même la bonne intégration du collaborateur au sein de l’entreprise et surtout, la première promotion qui on l’espère ne sera pas la dernière. Comme partout ailleurs, plus les grades augmentent et moins les promotions sont acquises, tandis que la concurrence se fait plus rude. Et seuls quelques survivants parmi les plus talentueux, ambitieux et résistants des collaborateurs accèderont un jour à l’équivalent d’un poste de “isa”, c’est à dire de cadre dirigeant ou membre du comité exécutif.
En théorie, ce système de titres suit une logique assez simple: celle de l’organisation pyramidale de l’entreprise, avec à la base des petites équipes, elles-même chapeautées par de plus grands départements, eux-mêmes chapeautés par de plus grosses divisions, etc. Et en bout de chaîne, des filiales, elles-mêmes chapeautées par la holding. Plus on monte en hiérarchie, plus on devient chef (“jang”) d’une grosse entité. On est ainsi “”Gwa-jang”, ou chef d’un “Gwa”, qui est une petite unité, puis “Bu-jang”, soit chef d’un “Bu”, une division plus grosse, etc. Bien sûr on peut en être à un stade intermédiaire, car entre les rangs de chef existent des rangs de sous-chef.
Au final ces titres constituent un gros mal de tête pour les occidentaux non initiés, mais un élément fondamental de l’identité des Coréens, dans une société où le travail constitue une des composantes majeures du statut social. Car au travers de ce titre figurant sur sa carte de visite, on dévoile quelques informations essentielles sur soi.
Ainsi en dévoilant qu’on est un “Bu-jang” au sein d’un Chaebol, on indique également combien d’années on a dû travailler au sein de cette entreprise pour en arriver là, et par conséquent quel âge on doit avoir. On donne également une indication de son salaire, et donc de son niveau de vie. Et au bout du compte, avec l’âge et le niveau de vie, on sait très bien imaginer la vie de ce Bu-jang dans ce pays au conformisme poussé et aux trajectoires balisées: marié, un, peut-être deux enfants de bas âge, habitant sûrement dans un appartement en location près de son bureau, donc dans tel quartier, projetant l’achat d’un logement, etc.
Bref, en Corée c’est vraiment: “donne-moi ta carte de visite, et je te dirai qui tu es”.
