Ce n’est pas un simple footballeur qui s’en est allé hier après-midi.
C’est aussi, c’est surtout la disparition d’un poète, d’un visionnaire, d’un esthète, d’un esprit libre, d’un architecte, d’un génie, d’un funambule, d’un footballeur hors-norme, inclassable, incassable, la quintessence même de ce qu’on appelle tout simplement la classe.
L’élégance inouïe d’un manieur de ballon qui ne payait pas de mine, efflanqué, maigre presque malingre mais capable de doubles accélérations fulgurantes qui suppliciaient le défenseur adverse, à la recherche d’un ballon déjà passé derrière son dos.
Un magicien. Un vrai. Toujours authentique. Toujours dans le vrai. Une vision de jeu périphérique. Stratosphérique. Qui avait tout compris aux sortilèges du foot. Qui ensorcelait le ballon. Le captivait. Le distribuait comme d’autres distribuent des hosties.
Tout devenait simple avec Cruyff.
Il trouvait toujours une solution même face aux défenses les plus hermétiques du continent. Il avait la fluidité en lui, cette grâce inouïe presque enfantine de l’artiste capable de précéder son époque et en même temps d’annoncer ce qui serait l’avenir même de son sport.
Rimbaldien.
Il avait un temps d’avance.
Sur tout.
La façon de se coiffer, la façon de se comporter sur un terrain, la façon d’habiter son sport, la façon de s’entraîner et aussi la passion de transmettre.
Il puait le football.
Sur un terrain, il était partout. En défense, au milieu, en attaque. Un chef d’orchestre. Un virtuose. Un fanfaron. Un gamin. Il a complexifié le football en le rendant simple comme un penalty tiré à deux. Il a réinventé le football. Il a fait voler en éclats le catenaccio pour imposer la vision d’un jeu qui serait tout à la fois une ode à la liberté et à l’insouciance et une manière d’être au monde.
Il n’a peut-être jamais gagné de Coupe du monde mais c’est sans importance.
Il était au-dessus des trophées et autres récompenses.
Il était le football.
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les cloches sont parties ou quoi !