La mort par procuration
Rien ne nous désarme autant qu’une catastrophe aérienne.
Elle nous frappe au plus profond de nous-même, elle nous afflige, elle nous déstabilise et devant l’effroi qui nous saisit, confrontés à une pareille tragédie, voilà que nous pleurons ces morts dont la seconde avant le drame nous ignorions tout.
Le temps de quelques heures ou de quelques jours, nous nous sentons solidaires de la douleur des familles qui nous sont pourtant complètement inconnues, nous sympathisons avec elles et c’est spontanément que nous leur adressons par la pensée des sincères condoléances, pleurant sur le sort de ces malheureux voyageurs dont nous savons si peu.
Ni leurs noms ni leurs visages.
Cependant, si nous réagissons avec une telle intensité, ce n’est pas tant dans un réel souci d’attendrir la douleur des proches, ce n’est pas tant que nous éprouvons une peine réelle pour eux, mais bel et bien parce que d’une certaine manière, sans même parfois nous en rendre compte, nous éprouvons cette étrange impression d’avoir frôlé la mort de près.
Comme si physiquement nous avions échappé au pire par miracle.
Très exactement comme quand nous passons en voiture devant les carcasses de véhicules accidentés gisant sur le bitume, ressentant alors comme une peur rétrospective d’avoir échappé de peu à un drame qui aurait pu fort bien nous coûter la vie.
Le fait que l’accident se soit produit entre deux villes européennes dont le nom nous est familier, à bord d’un avion qui offre à priori toutes les garanties de sécurité, que nous avons possiblement déjà emprunté lors d’un de nos voyages, un avion s’abîmant en une région connue de nous, renforce d’une manière systémique ce sentiment d’identification qui nous a tous saisis en apprenant la nouvelle de la catastrophe.
Nous ou l’un de nos proches aurait pu être dans cet avion, nous nous sommes dit.
C’est bien sur cette mort virtuelle, la nôtre ou celle de nos enfants ou de nos parents ou de nos amis que nous pleurons.
Cette mort par procuration.
Le même accident qui se serait produit dans les mêmes circonstances, avec le même bilan humain, impliquant le même avion voire les mêmes passagers quelque part dans une province reculée du Bangladesh ou d’Indonésie n’aurait provoqué chez nous qu’un intérêt des plus relatifs bien vite dissipé.
Non pas que nous serions par principe insensibles à ces morts tout aussi effroyables mais bien plus parce que la possibilité que nous ayons pu être l’un d’entre eux eût été des plus réduites.
Il en va de même avec les attentats.
Certains, au nom d’un humanisme universel, se sont offusqués peut-être à juste titre de nos emballements émotionnels lors des attaques de janvier dernier, comparés à notre atroce indifférence devant des drames similaires qui secouaient au même moment le Nigeria où une fillette de dix ans était forcée à se faire exploser au milieu d’une foule.
Oui reconnaissons-le, nous avons des indignations et des émotions sélectives.
Nous n’avons pas à nous blâmer pour cela.
Nos capacités compassionnelles ne sont pas infinies.
Nous ne pouvons pas pleurer sur tous les damnés de la terre, ou bien alors nous passerions nos vies dans un deuil perpétuel.
La tragédie du vol Barcelone-Düsseldorf provoque chez nous comme un stress post-traumatique.
Nous avons survécu à un événement auquel nous n’avons pas participé mais que nous aurions pu fort bien vivre.
Aujourd’hui nous sommes tous des rescapés.
Lire aussi : https://blog.slate.fr/sagalovitsch/2014/03/27/mourir-en-avion-ou-langoisse-de-la-mort-absolue/
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9 commentaires pour “La mort par procuration”
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YOU WILL NEVER HATE ALONE
Avant tout, une mise au point. A priori, je ne vous aime pas et je me contrefous de savoir si vous m’aimez ou si vous allez apprécier ou pas ce que je vais pouvoir radoter à longueur d’article. Ce n’est en aucun cas mon problème, c’est le vôtre. Je rajoute que je suis d’une mauvaise foi crasse, que je n’ai d’avis arrêté sur aucun sujet, que je prends un grand plaisir à manier l’art du contre-pied, que je n’aurai cesse de vous provoquer et de vous titiller afin que vous vous sentiez offusqué au point d’aller pondre un commentaire rageur et furieux auquel je prendrais un malin plaisir à répondre. Toujours.
Ceci posé, la plupart du temps, mes articles seront à prendre au deuxième ou au troisième degré. De grâce, nul besoin d’aller embêter la standardiste de la Licra, de menacer de convoquer le conseil d’administration de la Mrap, de m’admonester de présenter des excuses sur le champ, sans quoi, vous irez tout rapporter au commissaire général de S.O.S racisme, à l’inspecteur en chef de la SPA, au rapporteur de la Ligue des Droits de l’Homme. Je ne suis pas sérieux. Je suis un bouffon. Un pitre. Un petit con hargneux. Un individu sans intérêt qui aime jouer à l’intéressant.
Surtout par pitié, ne me taxez jamais d’antisémitisme. J’ai eu le bonheur ou le malheur d’être né de parents tout à la fois ashkénaze et sépharade donc pas de jaloux non plus de ce coté-là. Chacun en prendra pour son grade et aura sa pâtée de critiques bien senties. J’oubliais : bien que je sois né en France, bien que je possède un passeport français, que j’ai trop longtemps vécu dans ce beau pays, je n’éprouve envers lui aucune tendresse particulière et n’aurait cesse de démonter et démontrer à longueurs d’articles ses travers et ses absurdités.
Je n’ai jamais pardonné la rafle du Vel d’hiv et ne la pardonnerais jamais. Par principe et par instinct, je n’ai aucune sympathie pour l’Allemagne ou pour la Pologne. C’est ainsi. Vous pourrez toujours me parler de la réconciliation nécessaire entre les peuples, de la nécessité du pardon, de l’exigence de tourner la page, je suis sourd à jamais à tous ces raisonnements frappés du bon sens.
La notion de patriotisme m’est complètement étrangère, celle de nationalisme me donne la nausée. Si l’équipe de France de Football devait disputer une rencontre capitale contre la Hollande ou l’Italie, je supporterais toujours ces dernières. Si le PSG ou l’OM ou Lyon, surtout Lyon, était amené à rencontrer Manchester United, le Milan AC ou Barcelone, je serais toujours du côté des équipes qui considèrent le football comme un des beaux arts et ne supporterais jamais une bande de tacherons au simple motif qu’ils sont français. Sauf Saint-Etienne. L’amour est aveugle et j’ai pour les verts des yeux de Chimène.
Ne venez pas m’emmerder sur ce sujet en me disant que depuis trente ans ils n’ont rien gagné, qu’ils vivent sur leur passé, que la roue a tourné. Je saurais vous répondre avec le cinglant approprié à vos sottes remarques.
Mais de tout cela vous en vous en rendrez compte très vite. A bientôt donc mon idiot de semblable, mon crétin de frère, mon stupide cousin. Sois donc soulagé: désormais, dans le désert de ta connerie qui est infinie, tu ne seras plus jamais seul.
Laurent Sagalovitsch
Je n’ai pas du tout le même ressenti. Je n’en ai strictement rien à cirer. Suis-je normal ? Je ne crois pas avoir un cœur de pierre, j’ai même pleuré pour Charlie !
Le mélange du sensationnalisme médiatique et de la politique compassionnelle fait écran entre moi et mes émotions. Il faut que j’en parle à mon psy.
Bah, ça veut juste dire, Pierre, que vous êtes un enfoiré qui ne pense qu’à sa gueule. Rien de bien grave, hein. Chacun sa merde, après tout.
Cordialement.
ok Paul, heureusement il semble qu’on puisse compter sur vous pour penser aux victimes pour deux. Voilà qui leur fera une belle jambe, j’en suis sûr.
Une belle jambe c’est vrai. A défaut du reste.
Mes chers apôtres, cessez votre querelle – je me suis sacrifié pour que ni l’un ni l’autre n’ait à (se) reprocher le manque de compassion. Je suis l’agneau de Dieu qui, etc.
Moui. N’oublie que si tu étais encore de notre monde, tu serais inéluctablement assis à ma droite en train d’approuver ma sainte parole.
Pourquoi n’est-on pas forcément bouleversé en apprenant le décès accidentel d’une personne inconnue de nous, tombée dans l’escalier de son immeuble, ou même décédée dans une catastrophe aérienne ? L’on ne peut nier que nous ou l’un des nôtres eussions pu trépasser de la sorte. « C’est malheureux », pensons-nous, avant de vaquer à nos activités. Élargir l’idée selon laquelle l’on serait assurément touché par une mort à laquelle le hasard nous a permis d’échapper n’est-il donc pas abusif ? « Nous avons des indignations et des émotions sélectives », écrivez-vous : cela convainc mieux. Quand la géographie et/ou d’autres raisons (pas de lien familial ou d’amitié, aucune proximité professionnelle…) nous éloignent d’un drame accidentel, voire criminel, notre compassion pour les morts est très souvent abstraite, vite effacée. Notre identification aux victimes est furtive, passagère, sans retentissement en nous.
Le deuil que l’on dit – abusivement, aujourd’hui – « faire », ne se réalise vraiment jamais. Autrefois, on « prenait » ou « portait » le deuil : durant un temps défini, l’on fixait un signe noir sur le vêtement, pour signifier qu’un être cher nous avait été arraché par la mort. Le deuil survivait pourtant au symbole enlevé de la veste ou du manteau ; la douleur de la perte s’espaçait, mais seule la mort du/des survivants l’effaçait. Qu’un deuil ancien s’atténue, nul doute ; on n’oublie jamais sa mère et son père morts. Parfois même, un dialogue intérieur nous lie davantage à eux.
À en juger par des survivants profondément déchirés qu’interroge tel journaliste, il paraît cependant plus difficile, sinon même impossible, d’admettre la mort d’un être aimé en l’absence de sa dépouille. Ce corps définitivement figé permet, moins de « faire son deuil » de la personne défunte, que d’ « en faire son deuil » : soit d’admettre sa perte, comme on le dit d’une chose précieuse perdue ou volée.
Quelle douleur est ajoutée à la mort, surtout d’un enfant (une mort « contre nature », dit-on, inversant l’ordre des choses), si son corps n’est pas rendu à ses parents ! Ce triste adieu « en présence » qui leur est volé les renverra toujours à l’incomplétude d’un « Au revoir » échangé au moment d’une séparation banale.
Vos articles sont juste brillants!
Quoique insensible que l’on puisse être, on devrait normalement avoir un vrai de sentiment de peine, de douleur à voir s’écrouler une vie, qu’importe la manière dont cela arrive… Pensant ainsi à mon pot @Mag, qui a perdu sa première fille (tant attendue) une heure après sa venue au monde…
Certes nous sommes tous des rescapés, mais non uniquement des Crash des avions, mais de la mort elle-même dans tous ces sens et toutes ces sortes, quelle qu’elle soit, causée par crash d’un avion ou par mauvais pas fait dans les marches, ou encore parce que la vie a décidé autrement !!!