Laisse tomber Manuel, le Front National c’est plus fort que toi

                                                                                                                                                                                                                                                             Quand un Premier Ministre de la République en appelle aux intellectuels pour jouer aux pompiers de services, c’est que la situation est désespérée.

Et de toute évidence elle l’est.

Manuel Valls aura beau se fendre de déclarations fracassantes, avertir du danger qui s’avance, prévenir du désastre à venir, dire son angoisse devant l’inéluctable en train de se produire, rien n’y changera.

La France, ou plutôt une certaine France, a une envie irrésistible et irréfrenée de Front National.

Un besoin même.

Un désir si profond qu’il plonge dans les racines même du pays, dans sa psyché la plus intime et la moins accessible à la raison, dans les eaux fangeuses de son identité soi-disant menacée, où macèrent depuis trop longtemps maintenant des envies de revanche, des rêves de grandeur retrouvée, des fantasmes d’une nation débarrassée de tout ce qui ne lui ressemblerait pas.

Comme un goût de se précipiter bille en tête dans le vide, un appel vers une autre vie qui retentirait des accents d’une marche funèbre.

C’est une maladie mentale le Front national et, confronté à une volonté si acharnée de se défenestrer, d’attenter à sa propre vie, d’épouser une destinée vouée au désastre, il est fort à craindre que rien, absolument rien, ne puisse entraver un mécanisme aussi mortifère.

Ni les mises en garde, ni les apostrophes, ni les appels au bon sens.

Ce n’est pas un caprice d’enfant gâté, le vote Front National.

C’est une conviction quasi mystique, que seul ce parti parviendra à sauver le pays d’un naufrage qui n’existe pas.

A le prévenir de dangers imaginaires.

A le protéger d’un péril inexistant.

Et quand un individu parvient à se persuader qu’il se retrouve effectivement  en danger de mort imminente, qu’il n’existe qu’un seul moyen pour parvenir à se sauver de cet anéantissement programmé, il devient alors sourd à tout raisonnement, et les supplications pour l’extirper des mirages de cette angoisse existentielle se heurteront à une pensée désormais atteinte de démence paranoïaque.

Il sombre dans la nuit noire de sa croyance irrationnelle et nul ne parviendra à le ramener à la lumière.

Il faudra qu’il vive dans sa chair la conséquence de sa déréliction pour s’apercevoir de sa fatale erreur.

Ce n’est pas qu’il faille baisser les bras, accepter l’inacceptable, se résoudre à l’impensable mais juste savoir qu’en grande partie le combat est perdu d’avance.

On ne peut pas lutter contre une idéologie capable de convaincre un électeur, bien souvent pourvu d’un intellect frustre et limité, que son pays est en proie à une immigration de masse qui désire égorger ses filles et ses compagnes.

Et qui lui assure que seule la mise en pratique de mesures spectaculaires parviendra à endiguer ces flots de barbares s’apprêtant à venir le scalper.

On ne peut pas guérir un malade qui ne veut pas guérir. Qui s’enferme dans sa maladie. Qui chérit sa démence.

Toute la meilleure bonne volonté du monde se fracasse contre les murs de la bêtise nourrie de croyances irrationelles.

Quand le simple recours à une élémentaire équation mathématique – que serait six millions de supposés islamo-fascistes face à une population de soixante millions d’âmes – ne rencontre qu’une moue dubitative et la certitude qu’ils sont bien plus nombreux que cela, qu’ils se reproduisent à toute vitesse, qu’aujourd’hui estimés à six millions, ils deviendront demain dix, vingt, trente millions.

Quand un habitant d’une tranquille ville de province confesse que jamais il n’a eu maille à partir avec un étranger mais que tout de même, il sent que le danger se rapproche, qu’il rôde, qu’il sourd et qu’il faut agir.

Alors, confronté à ces fantasmagories moyenâgeuses, à ces délires granguignolesques, à ces illusions identitaires, le démocrate ne peut plus grand-chose hormis prendre des mesures contraires aux valeurs  mêmes de la République – interdiction, répression arbitraire, mise hors-la loi des fauteurs de trouble – autant de décisions inacceptables et de toutes les façons désormais inapplicables.

                                                                                                                                                                                                                                                   Il faudrait comprendre que les choses sont sans espoir et pourtant être fermement décidés à les changer, écrivait Scott Fitzgerald. 

                                                                                                                                                                                                                                                 C’est un discours de désespoir absolu mais c’est le seul qu’il nous reste désormais pour affronter le vent mauvais de l’Histoire.

                                                                                                                                                                                                                                                   En espérant que ces nuages furieux ne balayent par tout sur leur passage.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           Pour suivre l’actualité de ce blog, c’est  par ici : https://www.facebook.com/pages/Un-juif-en-cavale-Laurent-Sagalovitsch/373236056096087?skip_nax_wizard=true