Patrick Modiano, le romancier somnambule

                                                                                                                                                                                                                                                                                         Patrick Modiano ne méritait pas ça.

Se voir décerner le Prix Nobel de littérature avec tout le corollaire de festivités que cela implique doit lui apparaître comme une malédiction dont il se serait bien volontiers passé.

On imagine déjà la perplexité inquiète qui doit être la sienne en songeant au discours qu’il va devoir livrer dans quelques semaines devant le Tout-Stockholm, lui qui plus que quiconque écrit ses romans dans la clandestinité d’une vie marquée du sceau de la discrétion, de la retenue et d’une infinie pudeur.

Il faut le dire : on ne sait pas bien ce qui se passe dans les romans de Patrick Modiano mais on devine que ce qui s’y passe est tragique.

Des personnages marchent dans des rues désertes, le long d’avenues solitaires seulement éclairées par des lampadaires qui viennent rythmer leurs déambulations inquiètes. Ils sont à la recherche de quelque chose qui leur échappe. Ils ne sont pas de leur époque.

Ils évoluent dans un inconfort perpétuel, perdus entre un passé trouble et un présent incertain, gravitant dans l’incertitude de vies qui vont s’effilochant. 

Ils rencontrent dans des cafés ou des bars d’hôtels d’autres personnages tout aussi mystérieux qu’eux.

Des exilés de tout bord, des contrebandiers douteux, des marchands véreux dont on ne sait jamais vraiment à quelles activités ils se livrent.

A la marge de la grande et de la petite histoire.

De page en page, les destins s’entremêlent, se répondent, s’interrogent.

On consulte des bottins pour ressusciter des mémoires. On retourne sur les lieux de son enfance afin de tenter de comprendre l’origine de son trouble à exister. Des bribes de souvenirs se détachent et flottent évanescents dans le brouillard de l’esprit. On les suit. On ne sait pas bien où on va mais ne sachant quoi faire d’autre on s’abandonne à leur mystère.

Modiano est un écrivain du traumatisme.

De cette incapacité à définir avec exactitude les contours de sa propre identité. Cette incertitude à exister si ce n’est à se résigner à  devenir un somnambule de l’Histoire qui interroge sans relâche sa propre histoire intérieure, fouille les souterrains de sa mémoire, explore les failles de sa mythologie personnelle.

Tout apparaît si flou, si incertain, si mystérieux. Si ténébreux.

Des voix s’interpellent à travers l’écheveau du temps.

La vérité de l’existence se dérobe à soi. Les fantômes de sa jeunesse perdue nous poursuivent dans le corridor du temps. Les après-midi sont nonchalantes, les nuits troubles, les matins incertains. Les femmes tourbillonnent autour de soi avant de disparaître au détour d’une rue, laissant les amours suspendus dans l’éther du temps.

On cherche à les revoir mais elles sont déjà ailleurs. A l’étranger. Hors du monde. Dans les bras d’hommes interlopes. Alors voilà qu’on reste seul face à ses questions sans réponse.

On évoque la période de l’occupation, de la collaboration, de toutes ces pâles figures  qui un jour ou l’autre ont interagi sur nos destinées.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                      Et, voyageur du temps, on remonte dans le train mélancolique de nos souvenirs qui nous emportent au loin, dans le vestibule de notre mémoire à jamais égarée.    

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  Pour suivre l’actualité de ce blog, c’est par ici : https://www.facebook.com/pages/Un-juif-en-cavale-Laurent-Sagalovitsch/373236056096087?skip_nax_wizard=true