Du bonheur d’être apatride
Ah qu’il est doux d’être sans patrie. De n’appartenir à aucune terre. De ne se réclamer d’aucun héritage national.
D’être totalement libre dans ses agissements, dans ses raisonnements, dans ses emportements sans jamais succomber aux assauts d’un passé par trop encombrant emprisonnant l’esprit dans un corset identitaire qui finit par l’écœurer.
Non pas être un citoyen du monde, idéal naïf et trop bien-pensant d’une humanité versant dans un océan de béatitude niaise, mais juste être citoyen de sa propre république.
Suivre ses propres règles sans jamais contrevenir à celles de votre pays d’accueil.
Etre fidèle à la mémoire de ses aînés qui ne furent que d’autres orphelins de l’Histoire.
Ne se définir que par rapport à son propre système de valeur sans que jamais ne vienne interférer l’image tutélaire d’une patrie qui réclame et exige toujours d’être à ses côtés pour défendre des valeurs qui ne sont pas toujours les vôtres.
S’ériger en propre juge de sa destinée sans jamais être obligé de se demander à tout instant si on n’est pas en train de jouer contre son camp.
Être libre de toute forme d’autorité, de tout carcan idéologique, de toute cette pesanteur formelle que la nation qui vous a fait naître exige de vous en retour de sa fausse prodigalité à vous avoir offert le gîte et le pain.
Etre là sans l’être vraiment, suspendu dans les limbes d’une pensée détachée, déliée, émancipée de tout dogme, de tout référent à un champ lexical propre à la grammaire d’un pays qui s’en va d’un pas martial dicter ses lois autocratiques.
Etre sans histoire mais pas sans mémoire.
N’avoir de compte à rendre à personne si ce n’est à soi-même.
Etre seul au monde et se féliciter de l’être.
Etre voyageur mais sans port d’attache où se réfugier en cas de mauvais temps et continuer pourtant son périple intérieur sans jamais prendre le risque de se retourner en convoitant l’abri de côtes hospitalières.
S’essayer à vivre debout en refusant le confort offert par la nation, cette mère nourricière qui finit par nous étrangler de son amour férocement exclusif.
Avoir des enthousiasmes spontanés pour des villes étrangères, pour des peuplades lointaines, pour des paysages inconnus.
Ne pas reculer devant ses passions qui vagabondent au gré de son humeur changeante.
Et souffrir aussi.
D’être précisément sans racines, sans caveau, sans tombeau.
Seul.
D’une fragilité inouïe.
Savoir que nous ne sommes de nulle part et que ce nulle part nous encercle de ses vastes incertitudes.
Ne pouvoir compter sur personne, ne jamais avoir le loisir de se reposer pour souffler le temps de se recomposer mais d’être toujours en alerte, sur le qui-vive, prompt à être vilipendé par les autres qui n’accepteront jamais totalement votre différence revendiquée.
Etre différent et mourir d’indifférence.
Mais ne jamais s’apitoyer sur son sort par risque de trop s’écœurer de sa propre médiocrité.
Et se noyer dans la mer cuivrée de son ineffable légèreté.
26 commentaires pour “Du bonheur d’être apatride”
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YOU WILL NEVER HATE ALONE
Avant tout, une mise au point. A priori, je ne vous aime pas et je me contrefous de savoir si vous m’aimez ou si vous allez apprécier ou pas ce que je vais pouvoir radoter à longueur d’article. Ce n’est en aucun cas mon problème, c’est le vôtre. Je rajoute que je suis d’une mauvaise foi crasse, que je n’ai d’avis arrêté sur aucun sujet, que je prends un grand plaisir à manier l’art du contre-pied, que je n’aurai cesse de vous provoquer et de vous titiller afin que vous vous sentiez offusqué au point d’aller pondre un commentaire rageur et furieux auquel je prendrais un malin plaisir à répondre. Toujours.
Ceci posé, la plupart du temps, mes articles seront à prendre au deuxième ou au troisième degré. De grâce, nul besoin d’aller embêter la standardiste de la Licra, de menacer de convoquer le conseil d’administration de la Mrap, de m’admonester de présenter des excuses sur le champ, sans quoi, vous irez tout rapporter au commissaire général de S.O.S racisme, à l’inspecteur en chef de la SPA, au rapporteur de la Ligue des Droits de l’Homme. Je ne suis pas sérieux. Je suis un bouffon. Un pitre. Un petit con hargneux. Un individu sans intérêt qui aime jouer à l’intéressant.
Surtout par pitié, ne me taxez jamais d’antisémitisme. J’ai eu le bonheur ou le malheur d’être né de parents tout à la fois ashkénaze et sépharade donc pas de jaloux non plus de ce coté-là. Chacun en prendra pour son grade et aura sa pâtée de critiques bien senties. J’oubliais : bien que je sois né en France, bien que je possède un passeport français, que j’ai trop longtemps vécu dans ce beau pays, je n’éprouve envers lui aucune tendresse particulière et n’aurait cesse de démonter et démontrer à longueurs d’articles ses travers et ses absurdités.
Je n’ai jamais pardonné la rafle du Vel d’hiv et ne la pardonnerais jamais. Par principe et par instinct, je n’ai aucune sympathie pour l’Allemagne ou pour la Pologne. C’est ainsi. Vous pourrez toujours me parler de la réconciliation nécessaire entre les peuples, de la nécessité du pardon, de l’exigence de tourner la page, je suis sourd à jamais à tous ces raisonnements frappés du bon sens.
La notion de patriotisme m’est complètement étrangère, celle de nationalisme me donne la nausée. Si l’équipe de France de Football devait disputer une rencontre capitale contre la Hollande ou l’Italie, je supporterais toujours ces dernières. Si le PSG ou l’OM ou Lyon, surtout Lyon, était amené à rencontrer Manchester United, le Milan AC ou Barcelone, je serais toujours du côté des équipes qui considèrent le football comme un des beaux arts et ne supporterais jamais une bande de tacherons au simple motif qu’ils sont français. Sauf Saint-Etienne. L’amour est aveugle et j’ai pour les verts des yeux de Chimène.
Ne venez pas m’emmerder sur ce sujet en me disant que depuis trente ans ils n’ont rien gagné, qu’ils vivent sur leur passé, que la roue a tourné. Je saurais vous répondre avec le cinglant approprié à vos sottes remarques.
Mais de tout cela vous en vous en rendrez compte très vite. A bientôt donc mon idiot de semblable, mon crétin de frère, mon stupide cousin. Sois donc soulagé: désormais, dans le désert de ta connerie qui est infinie, tu ne seras plus jamais seul.
Laurent Sagalovitsch
Je ne saurais expliquer l’impression de liberté que j’ai depuis que je vis hors de France….
C’ est marrant, moi c’ est tout l’ inverse. Je me sens assez français en fait, mais je déteste le mot “Patrie” qui ne correspond pas à grand chose dans mon esprit. Etre français c’ est plus une idée, une sensation, pas facile à expliquer d’ ailleurs. Une bonne définition c’ est sans doute celle d’ Arletty, à qui on reprochait d’ avoir couché avec les allemands pendant toute la guerre, et qui disait :
“Si mon coeur est français, mon cul, lui, est international “
Vous m’ennuyez Laurent Sagalovitsch, vous tournez en rond aveuglé par vos préjugés, vous êtes tout sauf libre. Je sens en effet poindre l’indifférence face à la vacuité de cette pensée disjointe qui s’auto-congratule ad nauseam engoncez dans une stupidité haineuse, incapable d’appréhender quoi que ce soit d’autre que son nombril. Parlez nous donc un peu d’amour pour voir.
témesta time?
le post publication blues?
Non non tout va bien! Youpiiiiii
Sauf les Verts, qui coulent doucement pendant que Lyon renait..
Venant de la part d’un bordelais je prends cela comme un compliment
Tu ne serais pas juif par hasard Laurent ?
Hahaha !
Nico pedia ne dit pas que des conneries… hein !
Quand parles tu un peu d’amour ?
(et pas que pour les verts ou les chats même si pour les chats je comprends)
Quand est-ce que les juifs se tourneront-ils vers l’amour et pas vers la souffrance ?
Il est grand temps d’enrayer le processus !
Antonin Zylberman.
(je crois avoir déjà préciser que j’apprécie fortement tes articles et ce que tu y racontes mais maintenant c’est fait)
je crois PAS avoir précisé
Parler d’amour ne sonnerait-il pas comme un défi, maintenant ?
Oh oui, parlez nous d’amour, Laurent Sagalovitsch, et mettez-y toute cette mauvaise foi dont vous êtes capable ! que je puisse vous aimer plus encore…
elle a raison!
l’amour des motards par exemple pour faire enfin plaisir à Bernard 🙂
En attendant la finale de la CL que l’on devine aussi ennuyeuse que truquée, place au football, au vrai, celui de la passion et du talent : http://www.reuters.fr/article/sportsNews/idFRPAE94600Q20130507
@Vince, la match est reporté, surement que le Bordelois ne supporte pas les bottes en caoutchouc.
ou alors c’est truqué 🙂
Laurent, à tout prendre, vous n’allez pas nier qu’il faut quand même mieux être apatride plutôt qu’allemand, quand même ???
Oui, j’ai changé de pseudo, et alors ??? 🙂
L’amour ? Connais pas!
dit’il alors qu’il roule des pelles à son chat
Bon, tout s’apprend, pour l’inspiration je propose Houellebecq : « Nous vivrons mon aimée sans aucune ironie,/ Et nous achèterons peut-être des canaris./ J’aime quand tu vas nue répondre au téléphone,/ Il y en a peu qui aiment et très peu qui se donnent. » Je trouve ça super drôle. Désolé.
Du double plaisir de lire ce blog: lire vos billets, puis lire Nico Pedia ensuite.
(et Hannah, qui manque…)
Je ne me lasse pas, vraiment.
Tant pis pour les fleurs.
Ouais enfin NicoPedia ca volpe pas trés haut ce qu’il raconte:)
Au ras des pâquerettes ?
Apprenez les pâquerettes, nous en reparlerons ensuite 🙂
@ rakam : les Girondins ont littéralement douché leurs adversaires. Douché. Comme la pluie. Ah ah, euh… lol ! Ca veut dire quoi, apatride ? C’est comme l’histoire avec Oedipe, le taré, là ?
Enchanté Claire, ravi que mes jérémiades vous distraient, à moi aussi Hannah me manque, les pâquerettes c’est joli, il y a aussi les jonquilles http://nature.rendezvousenfrance.com/sites/default/files/au.jpg
merci @ Claire et Nico pour vos pensées, une coalition abjecte envers un proche me tient éloignée de tout, de ce lieu de réflexion attachant (si si) ce qui nous rappelle que les malfaisants ne sont pas (que) sur internet et qu’on ne peut les supprimer d’un clic. et vive l’amour! 😉
@closde : puis-je te demander ou tu vis donc, pour éprouver ce sentiment de liberté ? Merci